云梁城的城墙不高，灰砖缝里冻着霜，远远看去像披了一层白粉。

北风从城门洞里灌进来，吹得旗角啪啪作响。

城门口排着队。

挑担地，赶车的，解犯军的挤成一团，马粪味、热汤味、皮革味混在一起，呛得人鼻腔发涩。

这里是北境的补给咽喉。

粮车换马，伤兵落脚，军情转手，银钱流动。

城南街尽头，有家客栈，门楣上挂着一块旧匾：

听雪楼。

灯笼蒙着油烟，灯穗被风吹得轻轻摆。

门内不少人裹着皮袄烤火。

热气把窗纸熏得发黄，屋里嘈杂。

一个刀疤脸中年男人推门进来。

他身上是贴身软甲，外头披着灰呢短氅，腰间别刀，背后斜背一柄长剑。

斗笠压得很低，只露出半张脸。

那道疤从眉骨斜到嘴角，像是被爪子撕开后硬缝上的，连表情都显得狠。

他走路很稳，鞋底不拖地。

进门时扫了一眼火盆的位置，扫了一眼后窗，最后才落座。

背靠墙，手肘搁在桌上，指节敲了敲桌面。

小二立刻迎上来，笑得很恭顺，递上菜单。

刀疤男翻开菜单。

酱牛肉、羊杂汤、烤饼、冻梨酒。

他淡淡问：

“最近有什么新出的好菜么？”

掌柜脸上堆笑，腰弯得更低，手指却极熟练地把菜单翻到最后一页。

最后一页没有菜名，只有几行歪歪扭扭的“顺口溜”，像是孩子写着玩。

只有内行人才看懂这些密语。

刀疤男的眼皮微不可察地跳了一下。

他伸出两根手指夹着那页纸，拇指在纸角轻轻摩挲。

他低声道：

“这个有点意思。”

他抬头，随口问：

“这道菜多少钱？”

掌柜笑着不答，袖子在桌沿下方一停，慢慢伸出三根手指，不让旁人看见。

刀疤男盯着那三根手指，喉结动了一下。

“三万？”

他没把话说出口，只是眼底闪过短促的惊意。

贪心。

这笔钱足以激起他的贪心。

他合上菜单，点了两道菜。

酱牛肉、热汤面。

吃完后，把碗往桌上一放，抹了抹嘴角的汤汁，站起身丢下几枚铜钱，转身就走。