第一条结果，来自某个文学网站的专栏，标题是：《那些年，我们写过的炮灰女配名字》。

她点进去，文章里列举了一大堆常见的、用于炮灰女配的名字，“花见棠”赫然在列，后面跟着一句轻描淡写的吐槽：“听起来挺诗意的，可惜通常活不过三章。”

鼠标从她无力松开的手中滑落，砸在桌上，发出轻微的响声。

所以，连“花见棠”这个名字，都只是炮灰女配的标配之一吗？毫无特殊，毫无意义？

她呆呆地看着屏幕上那行字，感觉最后一点支撑着她的力气，也被抽走了。

那本书，真的存在过吗？

她真的“穿书”了吗？

还是说，一切的一切，从妖界到子书玄魇，从收服神兽到妖宫崩塌，都只是她这个“花见棠”——一个注定活不过三章的炮灰，在濒死时，为自己编织的一场漫长而荒诞的……梦？

网吧里通宵的人陆续离开，换上了新一批面孔。黄毛过来催她续费，见她失魂落魄的样子，骂骂咧咧地赶她走。

她木然地起身，拖着仿佛更沉重的身躯，走出地下室。清晨的空气带着凉意，街上已经有了早起的行人。

她漫无目的地走着，不知不觉，走到了一栋气势恢宏的白色建筑前——市图书馆。巨大的玻璃幕墙反射着初升的朝阳。

图书馆……也许，网络上没有，但实体书里会有？那些尘封的、未被数字化的旧书里？

她像是抓住了最后一根稻草，走了进去。

清凉的空气，安静的环境，一排排高耸的书架。这一切对她来说熟悉又陌生。她循着指示牌，找到文学区和小说区，开始沿着书架，一本本地看过去。

玄幻、仙侠、言情……她扫过那些花花绿绿的封面，翻开那些或厚重或轻薄的书页。指尖划过纸张，却触不到任何熟悉的共鸣。

一整天，她泡在图书馆里，水米未进。管理员的视线偶尔扫过她，带着一丝疑惑，但并未驱赶。她缩在角落，膝盖上堆着翻过的书，眼神从最初的急切，渐渐变得空洞。

没有。

图书馆里也没有。

那本记载了她所有痛苦与眷恋的书，仿佛被一只无形的手，从这个世界的所有记录中，彻底抹去了。

傍晚闭馆的音乐响起时，她最后一个走出图书馆的大门。

夕阳将她的影子拉得很长，斜斜地印在台阶上，孤独而单薄。

她站在台阶上，看着眼前车水马龙、灯火渐起的城市。

网络没有，图书馆没有。

那本书，不存在。

她回去的路，似乎从一开始，就被堵死了。

冰冷的绝望，如同图书馆里终年不散的冷气，一丝丝渗入她的骨髓，比妖界崩塌时的虚无更甚。

如果连“来处”都是虚假的，那她此刻的挣扎，又算什么？

她缓缓走下台阶，汇入匆匆的人流。周围的人声、车声、商店里传出的音乐声，像隔着一层厚厚的玻璃，模糊而遥远。

下一步，该去哪里？

还能做什么？

她不知道。

只是本能地，朝着更深的夜色，更僻静的角落，蹒跚走去。

也许，就这样消失在某个无人知晓的角落，像从未出现过一样，才是她这个“炮灰”应有的结局。

然而，就在她转过一个街角，即将再次融入阴影时，眼角的余光，忽然瞥见了街对面一家即将打烊的、小小的旧书店。

橱窗里堆满了泛黄的旧书，灯光昏暗。

一本暗红色封皮、没有任何花纹和字迹的书，被随意地塞在一堆旧杂志中间，只露出一个书角。

她的心脏，毫无预兆地，剧烈跳动了一下。

一股极其微弱、却无比熟悉的……波动，从那本书的方向，传来。

那波动，冰凉，死寂，带着浓郁的不祥。

却与她脊椎空洞处残留的、属于那截脊骨的“虚无”，产生了某种诡异的共鸣。

花见棠的脚步，猛然顿住。

她转过身，死死盯住了那家旧书店的橱窗。

血液在耳中轰鸣。

花见棠僵立在街角，晚风吹过她单薄的外套，带来透骨的凉意，却丝毫无法冷却她脊椎处骤然苏醒的剧痛。不是之前那种空洞的抽痛，而是一种被牵引、被召唤的锐痛，仿佛有什么东西，隔着橱窗、隔着街道、隔着两个世界的废墟，用无形的钩子，钩住了她灵魂深处最残缺的那部分。

那本暗红封皮的无字书。

它静静地躺在杂乱的旧书堆里，毫不起眼，甚至有些破旧。可那股波动……冰凉、死寂、不祥，却又无比熟悉。熟悉到她空荡荡的脊椎都在颤栗，熟悉到她枯竭的识海深处，某个被彻底掩埋的角落，发出了细微的、濒临破碎的共鸣。