“你想把它从静音里救出来，就得——”

“把你心里的那片海，画进去。”

“不是画一个安静的海。”

“而是——画一个，会响的海。”

“有浪声，有船铃，有亲人喊你名字的声音。”

“你要让这幅画，重新发出声音。”

“哪怕只是——”

“一点点。”

程野盯着那幅被涂黑的画，沉默了很久。

“我试试。”他终于开口，“但我不敢保证——”

“它不会再被我毁掉。”

“你可以毁。”顾言朝说，“但每一次毁掉之前，你要先在心里说一句——”

“‘这一版，到此为止。’”

“而不是——”

“‘我不行。’”

“你可以否定作品，但不能否定自己。”

“这是——”

“创作者的底线。”

程野愣了愣，随即笑了笑：“你这设计师，嘴挺毒。”

“但——”

“挺有道理。”

他深吸一口气，拿起画笔，蘸了一点蓝色。

“我先画——”

“港口的灯。”

他在黑色的画布上，轻轻点了一点。

那一点蓝，像是在黑暗里，亮起了一盏小小的灯。

房间里，忽然有了一丝微弱的变化。

空气不再那么黏，仿佛有一点点缝隙，被打开了。

“你感觉到了吗？”顾言朝问。

“嗯。”程野说，“像是——”

“有一点风，从画里吹出来。”

“那是你心里的海。”顾言朝说，“继续。”

程野不再犹豫。

他开始在画布上，勾勒出港口的轮廓——

一条伸向海里的栈桥，几艘停泊的渔船，远处若隐若现的灯塔。

每一笔下去，画布上的黑色都被推开一点，露出下面的颜色。

城市的霓虹，在远处闪烁，却不再那么刺眼。

它们被海风吹得柔和了一些，像是在为港口的灯光，做一个遥远的背景。

房间里，声音一点点回来了。

墙上的时钟，秒针走动的“咔哒”声，变得清晰了。

窗外偶尔传来的车声，也不再那么刺耳，而是变成了一种遥远的背景音。

“长河。”顾言朝在心里说，“它在退？”

“在退。”长河说，“你用‘声音的画’，对抗‘沉默的画’。”

“这是——”

“创作者之间的对决。”

“很公平。”