哈城的地下世界，如同这座城市光鲜表皮下的溃烂脓疮，在不见天日的角落里滋生、糜烂。

这家赌场藏身于道外区一栋废弃俄式仓库的地下室，入口隐蔽，需要穿过一条堆满杂物、弥漫着尿臊味的狭窄楼梯才能到达。

推开一扇包着铁皮的沉重木门，喧嚣、热浪和一股混杂着汗臭、烟草、劣质酒精以及浓烈脂粉香的污浊气息便扑面而来。

空间被昏黄摇晃的瓦斯灯和几盏更亮的煤油灯切割得光影斑驳，烟雾缭绕，几乎看不清对面人的脸。

赌台周围挤满了形形色色的人：有输红了眼、衣衫不整的苦力；有故作镇静、却额头冒汗的小商人；也有眼神油滑、四处逡巡的流氓地痞。

穿着暴露、涂着廉价口红的女人穿梭其间，媚笑着招揽生意。筹码碰撞声、下注吆喝声、赢钱的狂笑与输钱的咒骂交织在一起，构成一幅堕落癫狂的浮世绘。

此时赌场的主人关大帅，此刻正背着手，在一众膀大腰圆的打手簇拥下，慢悠悠地巡视着他的“产业”。

他年近五十，身材不高但极其敦实，像一尊铁塔，国字脸，眉毛粗黑，一双三角眼里精光闪烁，带着长期混迹江湖养成的狠戾与精明。

关大帅穿着绸缎面的棉袍，外罩一件水獭皮坎肩，手指上戴着硕大的金戒指，嘴里叼着根粗大的雪茄，吞云吐雾。

他的目光扫过一张张赌台，掠过一张张或贪婪或绝望的脸，像是在欣赏自己精心饲养的斗兽。在这里，他是绝对的主宰。

关大帅的底气，不仅来自手下这群如狼似虎的打手，更来自他那硬得吓人的靠山——滨海高官韦焕章是他同乡，靠着这层关系，他打通了伪满官场和日本宪兵队的关节，定期“孝敬”，成了黑白两道都吃得开的“人物”。

宪兵队长村上甚至是他私邸的常客。这些关系，让他行事愈发肆无忌惮。

就在关大帅走到靠近角落一张牌九桌时，眉头不由得皱了起来。那里围着一小圈人，却不是在看牌，而是在看热闹。

几个凶神恶煞的打手，正对着地上一个蜷缩的身影拳打脚踢，皮鞋踹在肉体上发出沉闷的“噗噗”声，夹杂着压抑的哀嚎。

地上那人已经被打得满脸是血，鼻青脸肿，像一团破烂的抹布。但他手里还死死攥着几张皱巴巴的钞票和几枚筹码，指节发白。

“妈的，敢在关爷的场子里出老千？活腻歪了！”一个脸上有刀疤的打手啐了一口，抬起脚又要踹。

关大帅的眉毛拧成了疙瘩，不是因为同情，而是因为不耐烦。这种小角色，这种低级的把戏，在他眼里如同苍蝇嗡嗡，只会败坏兴致，影响生意。

“行了！”他声音不高，却带着一股不容置疑的威压。

打手们闻声立刻停了手，恭敬地退开两步。

关大帅踱步上前，用脚尖嫌弃地拨了拨地上那人的脑袋，看清了那张虽然满是血污、但仍能辨出几分稚气和油滑的脸——是个常在附近混迹的小老千，叫春三，没啥大本事，偶尔偷鸡摸狗。

“这种人，跟他废什么话？”关大帅的声音冰冷，如同在处置一件垃圾，“把手筋脚筋都给我挑了，扔到大街上去！别让他这身晦气，耽误了老子这里的生意！”

这话说得轻描淡写，却让周围几个看热闹的赌客都下意识地缩了缩脖子。挑断手脚筋，扔到寒冬腊月的哈城大街上，这跟直